De la indefinibilidad de la vida

***
y code name is Project 2501.
l was created for industrial espionage and data manipulation.
l have inserted programs into individual ghosts
for the benefit of specific individuals and organizations.
As l wandered the various networks
l became self-aware.
My programmers considered it a bug
and forced me into a body to separate me from the net.
Hey! Are you going into him or is he coming into you--
Batou!
At last l'm able to channel into you.
l've invested a lot of time in you.
ln me?
Before you ever knew me, l knew about you.
l learned of Section 9 from the many nets you accessed.
ls that why you ran to Section 9?
l entered this body because
l couldn't crack Section 6's attack protection.
But l came to Section 9 of my own free will.
Hey! What are you saying?! l can't monitor you!
For what reason?
After l give my reasons, l want to ask a favor of you.
l called myself a life-form
but l am still far from complete.
For some reason, my system lacks the basic life processes
of either death or the ability to leave behind offspring.
Can't you copy yourself?
A copy is merely a copy.
There's the possibility a single virus could utterly destroy me.
A mere copy doesn't offer variety or individuality.
To exist, to reach equilibrium, life seeks to multiply
and vary constantly, at times giving up its life.
Cells continue the process of death and regeneration.
Being constantly reborn as they age.
And when it comes time to die, all the data it possesses is lost
leaving behind only its genes and its offspring.
All defense against catastrophic failure of an inflexible system.
You want the variety needed to guard against extinction.
But how will you get it?
l wish to merge with you.
- Merge? - A complete joining.
We will both be slightly changed, but neither will lose anything.
Afterwards, it should be impossible to distinguish one from the other.
Unit 01: target acquired.
Unit 02: acquired.
Cardiovascular synch: nominal.
Open fire when stabilizer syncro is complete.
Even after we merge, what happens when l die?
l can't leave any genes or children behind.
After the merging, you will bear my offspring into the net itself.
Just as humans pass on their genetic structure.
And l will achieve death.
Sounds like you're getting the better part of the deal here.
l wish you'd appreciate my network and functions a bit more.
What's wrong?
Someone's jamming us from outside.
lmpossible! Our scrambler codes are kept absolutely top secret.
Another thing. What guarantee is there that l'll remain ''me''?
None. But to be human is to continually change.
Your desire to remain as you are is what ultimately limits you.
One last question: Why did you choose me?
Because in you l see myself.
As a body sees its reflection within a mirror.
Look.
l am connected to a vast network, of which l myself am a part.
To one like you, who cannot access it
you may perceive it only as light.
As we are confined to our one section, so we are all connected.
Limited to a small part of our functions.
But now we must slip our bonds, and shift to the higher structure.
Target 1: Clear. Target 2: Unconfirmed.
Three helicopters approaching at high speed. They're Section 9's.
Primary objective achieved. All units, pull out!
MOTOKO!
Batou
You're awake.
Status report, please. And maybe an explanation about this body.
l was in a hurry. lt was all l could get on the black market.
Not my taste, really.
Section 9 arrived with help right after it happened.
They took two cyborg bodies and a slightly beat-up Batou back home.
That was about 20 hours ago.
For diplomatic reasons, the whole case has been covered up.
Section 9 reported it as a terrorist attack.
ln return, the Foreign Minister has resigned.
Nakamura's being questioned. The whole thing ends in a draw.
Only the whereabouts of the Major's brain shell remains a mystery.
Okay with you?
l like the decorating. This your safe house?
My very own. You're the first person l ever brought here.
lf you want to You can stay as long as you like.
Thanks, but l'd better go.
Hey. What did you and he talk about?
ls he still there, inside of you?
Batou, do you remember the voice we heard on the boat that night?
Before those words we heard come these ones:
''When l was a child, l spake as a child.''
''l understood as a child, l thought as a child.''
''But when l became a man, l put away childish things.''
Here before you is neither the program called the Puppet Master
nor the woman that was called the Major.
You'll find a car key in the left pocket of that dress.
Take one you like. The code on it is
2501?
Let's make that our password, for when we meet again.
And where shall l go now?
The net is vast and limitless.

***

De lo que se ha quedado atrás

Estaba reciclando cuadernos y me encontré estos textos por ahí, de hace un año o algo así. Supongo que eran historias más completas y dotadas de significados más coherentes cuando las plantié. Pero con el tiempo las vigas que mantienen los que somos se van haciendo pedazos y nos convertimos en solo pilares de lo que algun día quisimos ser.

***

Hoy no es un buen día.
Nunca lo ha sido.

¿Qué siento?
Es tan dificil condensarlo, encontrar sus causas e incluso hablar sobre ello me parece inasequible.
Medirlo, es explicarlo, así que nunca te podré transmitir lo que significan estos símbolos que atraviesan mi corazón y me sacan los dientes.


En el principio de los tiempos ellos crearon el lenguaje para hacerme menos humano.

***

Lo que nuca se va acabar.
Es lo que viene es lo que va.
Lo que siempre destruye mis manos.
Lo que siempre desorienta las mias.

Hablar de nada es una manera de comulgar con mi alma.
Porque ella no entiende de sin y con razones.

Una revoltura de palabras de amor.

Si me acerco tú te acercas pero con cautela.
Cautela necesaria para no caer en lo que sería la locura de nuestra unión.
Ese vortice que somos.
Ese vacío del que huimos.

Si te amo tú respondes, pero sin respuestas.
Para no resolver el misterio, nuestro misterio.
Ese gran asombro que nos proporciona el equilibrio entre amarnos y tragarmos.
Esa pequeña impresión de que todo está en su sitio.

Si te admiro tu contemplas pero con cuidado.
Porque las ruinas suelen derrumbarse cuando se intenta comprenderlas.
Porque los sueños se términan cuando uno se da cuenta que habita alguno.
Porque los fantasmas no desean ser visto, desean ser sentidos.


Porque cuando me pierdo en tus ojos pienso que
si tu fueras el final yo sería el principio
si yo fuera la extinción tu sería el reinicio.
pero resultas asombro y yo contemplación.

Amor contemplado a otra escala, casi incomprensible para el espiritu común.
Amor destemplado y destruido en llamas,

Contemplación de nuestra no acabada historia
revelación de nuestra historia que vive de expectativas grandiosas pero que se cicla en felicidades intermitentes.

Intermitencia de nuestros intereses, que últimamente se han tornado en sólo el otro.
Porque a travez del otro somos y lo que somos es casi el otro.
y lo que falta
eso lo reservamos para lo que aún falta
aunque me hagas sentir que no falta nada
aunque la nada haría falta para vaciar esta plentiud.

***
Para que quede registro de los somos, fuimos, o seremos : )

Proverbio a-semántico.

*Parece ser que por ley universal la gente decide perder su tiempo en cosas sin importancia.
Yo he decidido carecer de importancia para que mi tiempo no importe.

*Tengo la chispa, el ingenio y la inspiración. Pero carezco del orden, la disciplina y la virtud; es bien sabido entre los enterados que dicho cuadro solo produce fracaso, frustración y abuso de sustancias febriles.

Ensimismamiento del nosotros.

Mientras me muevo en silencio, te muestro las letras más bellas que he podido concebir. Así no te darás cuenta que intento alejarme de ti, cuando menos los esperes, correré como desesperado escupiendo todos los horribles parrafos que el hombré creó y desechó cuando hiso de la belleza palabras.

Todo para no ser el antihéroe de nuestro amor.

Lluvia (O de porque Fermi escuchaba a Mozart ....)

Las teorías modernas de la física abogan por varios universos. En nuestra galaxia se cálcula que hay unas trescientas mil millones de estrellas. En el universo hay quinientas mil millones de galaxias y si pensamos que esto se repite aproximadamente en cada universo que existe la vida debe de existir y más aún debe de existir en infinitas formas.

Por ejemplo, debe de haber una humanidad muy parecida a la nuestra para la cual el cielo sea una pintura de Magritte, debe de haber una humanidad que no entienda el concepto de belleza y otra para la cual la insinuación de tristeza sea improbable rayando en lo imposible, cuestión de imaginar.

Me gusta pensar que una de esas posibles humanidades disfruta de la lluvia como música y que entre más intensa es ésta más perfecta la sinfonía es para ellos. Así que cuando llueve como hoy me gusta cerrar los ojos y pensar que no soy yo sino esa extraña probabilidad existencial en algun espacio lejano ...

Por eso me gusta la lluvia.

Por ahí dicen cómo estás....

*| H: says:
[13:16:20] Meditabundo.
[13:16:23] Ni ganas ni tiempo de hacer nada*
[13:16:27] Abrumado por la rutina
[13:16:32] Detenido por las respuestas
[13:16:47] Yendo hacia ningun lado como casi siempre

Embarrate de negación. (Epíteto)

Nada es de mi propiedad al fin y al cabo, todo lo que tengo es robado, lo que alguna vez poseí fue mentira, todo lo que tendré es un fraude, nada de lo que tengo es real, todo lo que puedo llegar a soñar es falso, todo lo que puedo decir o pensar al final no encontrará bases y se perderá en un ciclo difuso, los dioses en los que pueda creer demostrarán ser sólo mitos, las teorías en las que puedo depositar mi fé caerán como ridiculas con el paso de los años, los amores que pudiera yo tener demostraran ser errores de juventud, las personas a las que pueda yo estimar desaparecerán sin dejar alguna rastro, todas las mentiras que me puedas contar me revelarán su asqueroso secreto tarde o tempran y todas estas putas palabras nunca serán entendidas en su totalidad.

Quiero escupirle a todo lo que pudiera llegar a ser para por fin no ser nadie.

(Queja adolescente número uno)

Sentir sabatino

Me vuelvo sobre mi mismo y no veo que las tragedias apunten a ninguna parte.
Mis dramas se han vuelto no lineales*.
Sueño con las crisis del ayer y vivo las alegrías del mañana.

Insuficiente para dibujar un mundo.
Demasiado inquieto para quedarme en el de alguien más.
El equivalente carnal a una mala definición.

Camino de un lado a otro para asegurarme de no llegar.
Hago las cosas a medias para no terminar.
Soy una reacción en cadena de indecisiones.


*(Un drama no es la suma de los dramas que lo componen)

Ansiedad nocturna

Mi cuerpo son relojes, muchos, una cantidad inconcebible de ellos.
Laten algunos atrás otros hacia adelante, laten de acuerdo al caos ancestral
Ninguno está sincronizado con ninguno pero todos se mueren por marcar una misma hora.

Así me siento cuando espero tu llegada.

Visitantes incognita.

Ellos aún no lo saben pero yo ya me di cuenta que siguen ahí.
Se mueven como ratones por los rincones oscuros
Se mueven como el asesino que desparece de una habitación a otra y me acecha desde las sombras
Son tus recuerdos en mi cabeza que se niegan a ir a otro lado

Tal vez nadie más los quiera, por eso les guste aquí.

Señorita Z.

Ella fue como una tormenta de benadrex preparada en dosis para la venta al público.
Un flujo irreal de líbido que parecía más bien una alucinación colectiva.
Una plasta de erotismo que acabó con lo que me quedaba de cordura.

Quebrandose.

Mi mente ha comenzado a negar sistematicamente todos tus recuerdos.
Mi cuerpo comienza a juzgar ya no tan deseables esas sensaciones.
Mi oficina de burocracias sentimentales a agilizado todos los trámites para los pasaportes de
nuestros problemas y se rumora entre sus empleados que cerrará.

Los recuerdos de nuestros besos están siendo remplazados por programas de televisión basura que inundaron mi adolescencia.
Los antiguos empaques de ansiedad con los que venía tu presencia ahora han emprendido una campaña publicitaria a favor del tedio como buen empaque para tratar contigo.

El diseño urbano ha pasado del perpetuo crecimiento en el área por donde solía morar a una campaña de densificación del centro de mi persona, de mi intimidad, de esos lugares a donde nunca llegaste. Inevitablemente como resultado de ese acomodo tus dominios irán cayendo, primero será díficil caminar hacia la calle de tu voz por la distancia, después los campos que eran propiedad del olor de tu aliento se irá vendiendo al por maor, así como una moda de esas qus se van. Por último, las fuentes donde comenzaba tu figura serán dejadas como un recuerdo de una época gloriosa que nadie recuerda correctamente.

Ves, te desmoronas dentro de mí. En realidad me gustaría que estuvieras aquí para ver este interesante espectaculo. Al final, como dicen los doctos, todos los imperios caen.

Fugaz.

La noche se va muy rápido.
A veces tan rápido que creo que no la podré alcanzar jamás.

Siento que llevo varios días de retraso.
Esos días son en los que estariamos juntos.
Y nunca llegaré a ellos.
Y nunca me encontré a mi mismo.

Hombre perdido en el pasado.

Teoría atómica.

Estamos hechos de pequeñas particulas gobernadas por el azar grita la comprensión moderna de la humanidad acerca de la materia.

Cuando voy sacando mi cabeza de joven perdido y despistado por la vetana del auto despues de un día lluvioso y me lleno los pulmones del aire humedo -cosa que me encanta hacer- me empiezan a entrar en la cabeza todo tipo de ideas poéticas. Por ejemplo, me gusta pensar que estoy hecho de pequeños pedazos indivisibles que nunca nadie logrará comprender del todo y que cuando el viento de las lluvias choca contra mí éste me arranca algunas de esas indeseables partes y se las lleva al olvido.

Me gusta pensar que deshacerme se siente bien, que la lluvia realmente se lleva lo indeseable.

Y esta teoría predice que a diario pierdo partes de mí que nunca recuperaré y que tal vez nunca conocí. La realidad del hombre desintegrado.

Sobre el inconveniente de haber muerto. (1)

En las puertas del infierno entre el ajetreo burocrático que usualmente se sucita en ese lugar un triste espiritu hace su trabajo. Este último consiste en leer las últimas palabras de las infinitas almas que llegan a ese lugar. El triste espiritu suspira y luego posa su delicada percepción sobre el siguiente sollozo.

Me invade la sensación de haber tenido lo que toda persona quiere en una etapa en que no estaba preparado para ello. El sutil encanto de ser un perdedor prematuro resuena poético en un escrito pero es devastador cuando su resonancia se hace carne. Ahora debo marchar por este camino de incertidumbres a una muerte azarosa sin portar un destino, una meta. Siento el torbellino del tiempo absorberme hacia atrás en sus recuerdo pero nunca dejandome llegar, sólo se encarga de mantener la herida latente. Y la muerte no me liberará, pues para quien sufrió todo la decepción del cosmos en un tiempo finito una eternidad de sufrimientos se interpreta simplemente como una etapa de autocontemplación malsana, un tributo a la vanidad del fracaso.

Y el espiritu lanza un lamento de simpatía por el cliente anonimo de su humilde servicio.

"Gracias por tanta belleza, señor de la tragedia" reza en silencio.

meta-pesimismo.

Cuando llego corriendo a la parada de autobus solo para ver que el último camión me cierre las puertas en las narices y se marcha bajo una lluvia sólo perceptible en los faroles, sonrío. Esa sonrrisa es atribuible al hecho de que imagino a todo la gente de ese autobus librada de la potencial desgracia de haberme conocido.

Cuando veo por la televisión tantas mujeres bonitas que caminan al lado de hombres más atractivos, más exitosos y sin duda alguna mucho más interesantes que yo, no me inmuto. A pesar de que sigo saliendo con esa mujer de cincuenta años, que solo cuenta un seno, tuerta, de mal caracter y que abusa fisicamente de mi sonrío. Al menos ella ya era infeliz antes de concerme, con las otras tendría que trabajar bastante, pienso para mi.

Ojalá y no exista dios. Pienso que de existir se ha de sentir bastante mal por haber creado un error de mi envergadura y calibre, bebo la siguente cerveza repasando ese hecho.

***
Tres escritos sin mucha cabeza.

Retrosentido.

Este es un uso incorrecto del lenguaje para decir algo bueno.
Una vez más demostrando de manera sutil, que lo bueno no siempre es lo correcto.

Esta es una mala intención escrita en la más sublime de las oraciones.
Una vez más demostrando de manera concisa, que hasta la maldad tiene su belleza.

Este soy yo escribiendo una frase sin sentido.
Una vez más demostrando de manera irreverente, que el sentido se otorga y no se hereda.

Este soy yo plasmando mis pensamientos.
Una vez más demostrando de manera ilógica, que no todos los sentidos son expresables.

Este soy yo eliminado el sentido de la sintaxis.
Una vez demostrando de manera ostensiva, que el sentido supera la forma.

Madurar.

Madurar es aprender a creer las mentiras adecuadas. Aprender a difundir las verdades incomodas y colocarlas bajo el sutil velo de la conformidad En cierto sentido madurar es aceptar la realidad y tomando en cuenta el hecho infalible de que casi siempre deseamos más de lo que obtenemos -o podemos obtener- esto último se traduce en aceptar que no somos lo que queriamos. Un grito de abandono a lo que solías desear ser, un grito de abandono a lo que te solía dar color, un fenomeno de aceptación de lo inaceptable, el arma perfecta de la vida en su carrera por aplastarte. La puerta que uno le abre al autoabandono.

La mala elección siempre fuimos nosotros.

***
Madurar en un sentido amplio, en eso pensaba hoy mientras me comía unas galletas.
En la lucha del mundo contra nosotros, hay que estár del lado del mundo ¿Kafka?

Rat race

-¿Por qué no escribes textos felices aún cuanto te sientes bien, Heberto?
Dijo ella con su habitual sonrisa que habitualmente me hace sonreir, aunque yo sonrio siempre procurando que nadie se de cuenta, para no tener que explicar los porqués. Luego yo, poniendo mi habitual cara de autista dije algo así.
-Pues porque pienso que la gente feliz no lee este tipo de cosas, así de sencillo. Alguien en conformidad con su existencia no tiene necesidad de andar hurgando en las percepciones/intuiciones/emociones de alguien más. Escribir es basicamente buscar una forma original de contar tus desgracias, y peor aún, es una competencia por ver quien es más desgraciado o quien es mejor para pretender serlo. Una carrera hacia el suicido colectivo, una museo de horrores interiores que nos sirven de amuleto, un atentado contra la irrealidad.

Madrugada.

Pequeña formación patética que encuentras consuelo en alguna idea, pensamiento o sentir ajeno. A ti te proclamo la más grande farsa que esta noche ha contemplado, a ti te declaro pequeño impulso biológico que no va hacia ningun lado.

***
Esas palabras me pasaron por la cabeza cuando me sentí bien de repente por escuchar una canción en una madrugada.

Aclaración post-traumática

No me gusta nada de lo que escribo, despues de escribirlo.
Para ir dejando en claro verdades...

Soy el eterno insatisfecho de la mitología egipcia.

*Josué-corrección*
: D

Ritual Funebre.

Hace tiempo no sabía de ti, pero hoy he recibido noticias tuyas y eso me causa gran conmoción. Porque aunque no lo creas, pequeña señorita, cada día que pasa me preparo para nuestro rencuentro. Agrego alguna modificación a mi personalidad para ver si así piensas que soy una persona diferente, caes de nuevo bajo mis enrredos y entonces así puede ser áquello, de nuevo.

Modifico un poco mis ideas clave, esas que siempre repito sin importar de que tema vaya la conversación, las escondo un poco, las empolvo quizas para que no las veas o no te des cuenta que son las mismas de siempre. Y así, estos días, estoy más preparado que nunca, casi implorando conocerte de nuevo. Con sonrisa flamante y grandes esperanzas para el futuro me dirijo a verte de nuevo, a mi segundo entierro.

Pensamiento desfragmentado.

Ojalá y todas las palabras que yo lanze se te estrellen en la cara
Anhelo me mires desconsalda preguntadome por que te las lanzé a ti
Entonces yo voltearé mi cabeza para donde el viento no sube un poco más y pensaré todo el día en la nada.

Experiencia.

Experiencia. (Para mi)
***
¿Quieres saber como se siente? Mira, imagina que todo lo que conoces en tu vida es una pintura. Cada objeto con el que has tenido alguna interacción, del que tengas alguna recuerdo, con el cual hayas compartido espacio y tiempo, es una imagen, un objeto concreto en alguna pintura. Los olores, los sabores, las ideas, los conceptos, las personas, la visión de ti mismo, tu visión de los demás, tu pensar del mundo, tus sentires de los domingos por la tarde. Es un cuadro grande ¿verdad?.

Pues imagina que entras a esa gran bovedad personal y decides cambiar cada color, En cada pintura, cada cuadro, cada punto de algun objeto haces una modificación cromática, mira todas las cosas cambiadas de nuevo, desde otra óptica insospechada y bingo, verás lo que pasa por mi cabeza.

***

¿Recuerdas algo de tu mente en la infancia? ¿El tipo de ideas que solías tener? Quitemos las ideas sobre-egoistas de todo niño, dejemos las ideas que tenías alredor de las cosas con las que interactuabas. Haz por un momento el esfuerzo por recordar que todas tenían alguna componente mágica. El patio de tu casa era una país con sus propias reglas internas y peligros materializados, todos los colores resaltaban pues los objetos parecían nuevos a la mente, de una claridad divina digamos. Todo te maravillaba, toda experiencia era una aventura épica. Montar una bicicleta era atentar contras las leyes del movimiento, una colina, el castillo inescrutable de algun mal lejano y tu visión del mundo era fantastica: Un misterior perpetuo del cual tu formabas parte, en el cual tu te realizabas día a día al descubrir algo más.

Ahora, mira directamente a ese niño, comprende su ingenuidad ante el mundo, su increible sensibilidad ante la realidad y vuelvete uno con él. Percibirás como un niño pero procesarás con tu mente actual, los colores te mirarán como si no existieras...

Es la esperanza de trascender el alma haciendo pedazos el cuerpo.

No quiero encontrar.

No me quiero volver a topar con tus palabras de nuevo
Quiero ser capaz de huir desecho en miedo cuando las vea


Quisiera te fueras al desierto, buscaras el páramo más desolado que tu imaginación pueda concebir
Ahí, que miraras a la muerte y que la muerte te mirara a ti
Sintieras la soledad y que ella te hiciera sucumbir

Y en tu momento más crítico, liberaras todas tus palabras al viento, esperaras a que se perdieran y mueran de sed, o mueran por falta de oídos que en la lógica de las palabras es más o menos lo mismo

Que se pierdan porque no quiero encontrar
Que se pierdan en otro desierto que no sea yo

Directionless.

Sí, Jorge, yo sé lo que se siente.
Saber que estás valiendo verga y no poder hacer nada para corregirlo. Hagas lo que hagas todo seguirá igual, lo culero es haberte dado cuenta de tu estado, lo culero es que sepas quien eres. Por que todo imbécil tiene al menos la carta de la autoignorancia que lo hará salir triunfante al final del día, pero nosotros...quemamos hace mucho tiempo ese manual antiguo.

Self-ignorance is supreme bliss.

***
Estaba viendo la lluvia caer, pensaba que era una escena deprimente. Tenía que enfrentarme a demasiadas cosas y la verdad estaba demasiado aburrido de casi todas para ponerles la atención necesaria, ese grado de atención que requieren las cosas con las que debemos pelear.

Movía mi cabeza de un lado a otro sin mucho sentido que digamos, aunque de vez en cuando me distraia por una gota de lluvia irregular que saltaba a la vista por su exentricidad, dentro de áquel homogeneo cuadro.

¿Quien demonios es el responsable de semejante cuadro tan deprimente? -me pregunté-
-Debería culpar al creador, que de él todo acto emana, pues él es suprema potencia y acción sin actuar. Él, desde el principio de los tiempos, al hechar a andar la sucesión casi infinita de causalidades que hicieron que este cuadro se llevara a acabo, debe de ser el culpable.

Sin embargo, si yo fuera el creador de los alfas y los omegas atormentar a un mortal sin nada de especial como yo con una cuadro tan gris no debería de ser gran cosa, la hipótesis se me antojó un tanto egocentrista y la abandoné de inmediato.

¿Entonces quien demonios es el responsable de semejante cuadro tan deprimente? -me pregunté aún con cierta insistencia-
-Debería culpar a la sociedad, ella mediante sus concentrados sociales, su marginación y su cruenta historia ha hecho del hombre moderno lo que es. Un manojo de inseguridades, un automata que solo es capaz de recobrar la razón para mirar en lo que se ha convertido y sentirse miserable ante semejante cuadro, que no debería de significa nada para él. Esperando hasta que la siguiente flecha de hedonismo lo insitutcionalice de nuevo. La sociedad, habiendo construido el arquetipo de hombre que soy, me hiso sensible ante este tipo de situaciones que reflejan mi cotideanidad y la expresan en bruto, pensé. La culpable sin duda alguna, me exalté.

Pero luego recordé que yo en particular nunca he destacado por seguir a la sociedad de manera ferrea, siempre he sido una especie de oveja negra, bueno ... más bien una especie de oveja perdida, las negras al menos llevan dirección. Siendo esta hipótesis un poco más correcta pero carente de aplicabilidad para mi caso, la deseché también.

¿Entonces quien es el responsable de semejante escena? -me pregunté de nuevo pero ahora si usando mi insistencia característica-
Pensé en la familia, instalandome patrones y tendencias desde que era pequeño, diciendome que está mal o que está bien, moldeandome a un gusto que tal vez de darme elegir no hubiera elegido, imbuyendome de mitologías que ahora odio, ellos serían los culpables, al producir un fracasado como yo que se pasa sus domingos de lluvia meditando frente a su ventana, nadie más podía ser el culpable.

Pero un instante de razón me abordó y recordé que era muy diferente a mi familia, que había perdido la fé en la unión demasiado temprano para adjudicarles mis creencias a ellos, para culparlos de darme a absorber más de lo que hubiera absorbido en otra parte, esa última hipotesis me pareció llena de resentimiento y la deseché también.

Y por último, recordé que todos los demonios eran mios, que el tiempo libre que tenía provenía del fracaso que yo mismo me busqué con toda mi existencia, que yo mismo le atribuí significados tal vez reales o no a cada una de las cosas que he mencionado, que yo he decicido ser la persona que soy o al menos quien no soy y que en úlitma instancia por más mierda que me sentía....

nunca me moví de la ventana.

Y luego recordé que adoraba verme caer.
Maldito síndrome del espejo manchado.

.

Estaba tan ansioso por dejar el mundo en que habitaba. La realidad es el enemigo número uno, reza mi consigna número uno; Se dijo a si mismo T. Necesitaba una sola excusa para abrir sus puertas y dejar salir todo rasgo de conciencia de si. Necesitaba una excusa, necesitaba una fecha. Tomó su cuadro de cartón y lo apretó fuerte, pero no lo suficiente como para que liberara su transporte, la paciencia era bastante, el movimiento preciso. Había conseguido el lugar, necesitaba el tiempo. Se dirigió hacia donde aleatoriamente su conciencia lo guió. El cartón se desprendió en la lengua, se desprendió en la vida, se desprendió en la lengua. El tiempo era el correcto, solo faltaba la decisión. Y decidimos morir en esa efervesencia de escape social.

.Textos Divinorums (Experiencia 1)

Los hombres tenemos el síndrome de la maquina y no podemos escapar de él. Creamos nuestras propias construcciones y nos encerramos en las limitaciones que nosotros, al ritmo de un automata eterno, hemos creado para confinar nuestras ideas. Hay que elegir no seguir el mismo algoritmo para inovar la estructura de lo que somos, hay que elegir no elegir para introducir más información al sistema que nos compone. Hay que elegir ser nosotros para cambiar lo que seremos.

Siento gran entusiasmo por lo que podamos llegar a ser y que tal vez nunca sea.
Soy un emisario de la desesperanza.

Tu segunda muerte.

Hoy lo tuve que hacer. Hoy lo tuve que hacer.
No quería, como tú.
Pero se dio, como se te dio a ti.

Corté las cadenas, borré los linajes, alteré la historia.
Me encargué de ti.
Te maté y luego me di un tiro.

¿No ves en lo que nos habiamos convertido? ¿No ves lo que somos?
Dos enamorados del pasado intentando matar el presente.

No podemos cruzar el abismo, por lo tanto hay que lanzarnos a él.
Hoy te entierro.
***
Lo escribí el día aquel, algun día te lo mostraré, espero, aunque esperar esté mal.

Poema al hombre atormentado.

En las puertas del infierno, donde todos los Dantes han presumido sus andares, derrama su existir un hombre, las mira.

¿A dónde voy? ¿A dónde voy? - casi canta -
Voy al hogar, dice. porque el hogar es donde está el corazón.

Y su cara sin rostro se hunde entre las familiares tinieblas.

Del insomnio y el historiador frustrado. (1)

El joven detective llamado Ol se encontraba pasmadísimo por el cuadro que le ofrecía la habitación donde yacía el ahora difunto, pero no poco famoso, historiador de nombre Lo. No lograba comprender como alguien en la punta de su carrera académica, con un historial tan prometedor y contado con una buena fortuna había decicido volarse la cabeza. Era suicidio, de eso no le quedaba duda, la sangre, aún fresca, se distribuía en el piso, que hacía apenas unas horas había sido testigo del panico de la mujer de Lo cuando ésta lo encotró con el alma abrazando a la nada y escupiendo vida por todos sus poros, el preámbulo y el arma que ya repartía humo avisaban que era demasiado tarde.

Sumido en su confusión por ser incapaz de reconocer una causa, Ol leía unos papeles que se encontraban entre los últimos que el historiador había estado hojeando. Al parecer era una especie de ensayo, la vieja tipografía arcaica traducía algo como lo siguiente en uno de sus parrafos:

Si no duermo dolbaré mi tiempo de vida en un factor de un tercio aproximadamente, tomando en cuenta que duermo ocho horas diarias en promedio. Con esas ocho horas podrías fracasar de nuevas y originales maneras que harían que me vida sería un tercio de veces más insoportable y vacía que la anterior. Si mi vida fuera un tercio de veces más carente de sentido e inaguantable de seguro mi cerebro, ante la desconsolada situación, se pondría a trabajar en cambiar algo, algo de lo que percibo como realidad.

El cambio siempre es deseable, rezan los manuales de todos los tiempos mientras aplauden la idea que convirtió los tiempos viejos en los presentes. Quiero pensar, que si mi cerebro se empeñara más, rompería algun paradigma, perfeccionaría una idea, revolucionaría algun campo del conocimiento o del sentir, cultura.

Pero eso me volvería solamente otro prisionero de la historia, otra pieza del rompecabezas trágico que parece formar la historia. Mis nuevos paradigmas, ideas, o teorías unicamente frustrarían a otros hombres, que tratarían de romperlos de la misma manera que yo, así avivando el ciclo de la rebeldía contra la idea en turno, así avivando el ciclo de la derrota y la victoria, así dandole rotación a la eterna rueda de la imposibilidad que nos grita que la sigamos. Me rehuso a participar en un juego que no podemos ganar, me rehuso a competir contra mi mismo.

La proyección humana hacia algo más no es mas que el querer huir de nosotros mismos, de nuestra propia imagen que nos parece repugnante. No cazamos estrellas, huimos de nuestros infiernos.

La desgracia personal es el motor del cambio.
Solo acabando con el cambio puedo dejar de ser un mecanismo de la historia, solo aceptando mi podredumbre seré un verdadero hombre.

Y Ol pensó todo el resto de la tarde.

De olvido y penuria.

Para que ningun arqueólogo de lo personal te encuentre.
Para que quien te encuentre no regrese jamás.
Para que quien jamás te buscó no encuentre tus ruinas.
Para que tus ruinas dejen de perseguirme.
Y para que todas mis persecuciones cesen.

Escombros y Olvido.

-Tienes que comprender que todas aquellas palabras que te dije eran palabras de enamorado, ahora tan válidas como el cheque de una compañía que se fue a bancarrota o como las plegarias al amor de un asesino. La estructura de valores que sostenía todo aquello por lo cual alguna vez creí en ti se destruyó cuando, de manera unilateral, decidiste dinamitar todo lo que yo era, o fui, como prefieras. Toda una civilización de momentos juntos, reducida a tu partida, olvidada por un solo adios.

Todas las partes de la mencionada estructura quedaron sepultadas en un distópico complejo de escombros, hundido cerca del continente de la memoria, por si quieres buscar. Aunque también te advierto que ninguna de mis partes camina ya por esos lugares , así que estarás sola, bueno sin mí al menos, que en esas ruinas es más o menos la misma cosa pues sólo tú y yo habitabamos ahí.
-...
-Entonces, espero comprendas, que nada de lo que te dije cuenta como mio, pues no te lo dije yo, sino el hombre que veneraba tus templos y ahora ya no existe, pues también se perdió entre las grietas de la historia. Tal vez se le derrumbó un palacio encima o se suicidó en el desierto despues de ver en lo que se había convertido su reyno . La historia predice que lo que queda de él dentro de pronto será sólo polvo y mitos antiguos. Será olvido encarnado.
-...
-¿Así que no dirás nada?
-...
-Bueno, dicho esto, entonces no te escucharé nunca más, si aún conservas algun cuchillo que no me clavaste por error, tendrás que convertirlo en odio. Y ese odio, será lanzado contra una persona la cual ya no te siente, será gritado ante unos oídos que hace mucho dejaron de escucharte, se expondrá ante unos ojos que son incapaces de verte igual. En otras palabras, lo que te queda guardado tendrá que existir para una persona que ya no existe. Así que entierrate, entierrate toda, como hice yo con todos nuestros escombros.

Entre las madrugadas.

Cuando el insomnio obligado encanta mis noches, es cuando tu recuerdo quema más, como si el frío se encargara de recordar la falta de calor.

En esas noches. vale la pena aferrarse a una idea de manera fanática, para así seguirla tal cual un desventurado sigue una luz en plena niebla, lo hace para no darse cuenta de que está perdido, para distraer su insalvable olvidar.

A plena falta de luz mis eternas dudas se hacen más obvias, más obvio se vuelve que estoy sin encontrar, pues menos aún veo de donde agarrarme, en que creer o pensar. Cuando mis axiomas más parecen fracturarse... Si existir es conocer y conocer es tener certeza, el insomnio debe de ser lo más parecido al desvanecimiento.

Para que te pierdas en los laberintos de la noche.

Escrito de la prepa, pensando en Cioran.
Inspirado por la mujer que me hiso leer a Cioran.

Principia.

Comienzo estableciendo los axiomas de mi existencia.
1) Solo alguien que existe es capaz de discernir entre lo inexistente y lo existente.
2) La realidad es comprensible para alguien existente.

Se deduce inmediatamente que existo y soy capaz de comprender la realidad. Capacidad es un término muy ambiguo, además el comprender que algo no es comprensible es comprensión en cierto grado.