Cuidadoso.

¿El hecho de que le ponga cuidado a lo que digo implicará que tengo algo que esconder?
Bajo esta perspectiva la literatura sería el arte de las luces las sombras, el arte de ocultar lo pertinente y mostrar lo contigente. En palabras más a mi estilo, otra puta forma de hipocresía más...

A veces me gusta abstraerme en pensar en el viaje en que aprenderé y definiré todo y que al mismo tiempo nunca haré.
Es como un tarde bajo el sol contigo...Y con un viento agradable.

Violentando mi intimidad.

-¿Qué mierda traes ahí escrito? Dejame ver...

***
Mi adorada señorita catostrofe ultravioleta:

Lo que más me gusta de ti es lo que menos entiendo
La mayor parte, por eso te añoro tanto

Lo que más me atrae a ti es que te alejas y te ocultas
Como si intentaras advertirme que así como nunca he podido ver como tú ves, nunca podré tenerte como tú quieres
Una magica indiferencia, es decir.
Un desentendimiento de tu acenstral persona
Un miedo a la imposibilidad de conocerte
Un terror a que esa carta donde finalmente te expliques a ti misma tienda al infinito y ahí nunca la alcanze
Un distancia ensordecedora entre tus palabras y las mias

Pero lo que más me emociona, la verdad, es que estoy seguro de que no te alcanzaré
Sin embargo el ir corriendo detras de algo que no vislumbro adecuadamente me ayuda a olvidar las malas pinturas que he construido por donde he ido pasando
El castillo de malas ideas en el que he morado durante toda esta vida
Esa tarde que no existe en la que se narra mi biografía

Tal vez seas para mi la estética oculta de la esquizofrenia y por eso te sueño a diario con una diferente cara.
Con una cara que nunca me mira para que nunca termine de conocerla
Como desentendiendome...

***
-Mmm... raro insufrible!
-Y en ese tipo de cosas pienso cuando me ignoras, cariño.
-Si, siempre he sabido que eres un jodido loco pero ultimamente te estas superando
-Me encantan tus sutiles halagos...

Ya van dos años.

Ya van dos años que no escribía y ni siquiera abría este sitio. Ahora me doy cuenta de que incluso en ese entonces ya sabía que todo lo que escribía era una mierda, se lee entre lineas (o entre conciencias como un guste decirle). Ahora que vuelvo, me siento cambiado... Ahora sé que todo lo que hago, y no solo la escritura, es una jodida mierda.

Vaya que alguien debería darme un premio por ser tan maduro y enfrentar a la vida como se debe, sin darle vuelta a la realidad por como ella decide ser.

Aún sigo pensando que la verdadera literatura es la que nos revela la realidad en su máximo sin sentido y aún así consigue divertir y libertar al alma de esta incertidumbre que es vivir (O vivir jodido, como gustes).

2011

Todavía soy yo pero con más cosas adentro.
Tengo más que perder pero paradojicamente menos cosas que preservar.
Soy la ironía del lento avance de la vida hacia la muerte que negandose a si misma se acepta como inamovible e inevitable.
Soy una frase sin sentido como la anterior.
Soy practicamente la nada pero aún así me pierdo en ti como si fuera todo.
Soy la lógica de la irreverencia y el transfondo de la incostancia.
Soy justificación de una tarde sin sol.

Por eso te abandoné, decías y hacías demasiadas cosas bellas. Y la belleza solo puede ser la premonición de la muerte.

Josué dijo:

Me han escrito un haiku por ser tan freaki. Y freaki de los feos para ningun consuelo.

The end is soon,
so stop the Bleach,
freaking fucking son
of a gigantic bitch.

Acusando el acusativo.

Y ese día decidí que tu no tendrías nombre.
Sin nombre sólo serías un recuerdo amorfo.
Un nombre era necesariamente una manera de encasillarte en algo,
Y yo había perdido la habilidad de definirte.

No me dirigiría a ti de ninguna manera.
Ya no terminaría nuestras interlocuciones con coma y mi amor.
Ya no terminaría nuestras proposiciones con claro y cariño.
Ya no terminaría nuestras locuciones con adios y te quiero.

Solo frases directas de ahora en adelante.
Los puentes que construian la Venecia solitaria que eramos nostros se han caído al dejar de llamarte de alguna manera.
Los puentes eran esas frases quisquillosas que unían las cuadras o frases.
Los articuladores que le daban sentido a la geometría de esas ciudad que eran nuestros diálogos.

Y visito nuestro libro, de nuevo.
Todo lo que queda es un discurso desgastado, que no va a ningun lado.
Una incoherencia esencial que fue escrita en un idioma muerto.
Palabras aleatorias en interlocutores rotas que nunca serán interpetadas.
Un incomprensión ensordecedora.

Extrañaré los días en que significabas algo más que un recuerdo privado.